<散文>窗台的春天

清晨推开窗时，总能看见对面老楼墙面上的爬山虎。去年冬天，它们枯成褐色的藤蔓，像老人手上干瘪的血管，我以为再也不会绿了。直到三月初的一个清晨，眼尖的女儿指着墙面叫起来：“爸爸，有小芽芽！”

那芽苞米粒般大小，裹着嫩黄的绒衣，怯生生地从藤蔓间探出来。此后每个清晨，我都多了个习惯——开窗先看那片墙。芽苞日渐饱满，某天再看，竟已舒展成指甲盖大的新叶，青得透亮，像蘸了春天的颜料。

楼下的王奶奶也总在这时搬个小马扎坐在楼前，手里攥着花籽。她年过七旬，腿脚不便，却年年坚持在楼前的小花坛里种花。去年秋天，花坛被暴雨冲得泥泞，王奶奶拄着拐杖，一点点把泥土重新翻整好。我曾帮她搬过花土，她笑着说：“花籽落进土里，就总得等个发芽的盼头。”

四月中旬，爬山虎的新叶已织成了浅浅的绿帘，王奶奶种的太阳花也冒出了嫩芽。有天傍晚，我看见一个穿校服的男孩蹲在花坛边，小心翼翼地给幼苗浇水。他是隔壁单元新来的租户，听说父母常年在外打工，跟着奶奶生活。男孩说：“王奶奶教我浇花，说看着它们长大，心里踏实。”

日子就在这绿意的蔓延里悄悄暖起来。爬山虎的叶子愈发浓密，风一吹，墙面上像流淌着绿色的波浪。太阳花也开了，红的、黄的、粉的，挤挤挨挨地铺满花坛，引得放学的孩子驻足，老人们也爱坐在花旁聊天。男孩成了花坛的“小管家”，每天放学后都会来浇水、拔草，脸上总带着腼腆的笑。

某天夜里下了场雨，我担心新栽的月季会被冲坏，清晨特意下楼查看。却见王奶奶和男孩正一起扶正歪斜的花苗，雨珠挂在他们的发梢，也挂在沾满泥土的手上，眼里却亮着光。那一刻我忽然明白，春天从不是突然降临的，是芽苞在寒夜里积蓄的力量，是花籽在泥土里坚守的等待，是人们心里那份不肯凉的热乎气。

窗台的风渐渐暖了，爬山虎的叶子已经爬满了半面墙。阳光透过叶隙洒下来，在地面投下细碎的光斑。这寻常的日子里，总有一些微小的美好在悄悄生长，像墙角的绿，像坛里的花，像人们眼底藏不住的希望，温柔又坚定。